palavras

paixão era cega.

nascera assim, segundo os médicos.

por quê? nenhum doutor se arriscava.

mas foda-se.

não era problema.

paixão não precisava dos olhos.

apostava no seu sexto sentido.

poder de super-herói, sabe?

quando algo ruim se aproximava, a dor no joelho piorava.

joelho ruim por causa do basquete.

doía sempre.

mas quando a energia negativa se instalava, a dor era de chorar.

e, assim, dos olhos pálidos da paixão, corria uma lágrima.

uma só.

era o sinal.

“cai fora. e rápido.”

ela não pensava duas vezes. 

corria.

guiada pelos braços, que descobriam o espaço físico ao redor, e pelo coração, que protegia cada passo acelerado.

proteção mais-que-divina, sabe?

chegava em casa, trancava a porta, se escondia embaixo do edredon estampado com fitinhas do senhor do bonfim.

não, não acreditava em santos.

nem em anjos.

acreditava só no amor.

tadinha.

também tinha super-poder para o amor.

ao sentir que um grande amor se aproximava, paixão escrevia.

tirava lápis, caderneta (paixão era vintage…) da bolsa.

era incrível.

as letras ganhavam forma em sua mente. as mãos faziam o resto.

geralmente, era uma palavra.

uma vez, saiu “sereno”. em outra, “capricho”. em outra, “música”.

o barulho do arrancar-página vinha acompanhado daquele friozinho na barriga.

frio adolescente, espinhas na cara.

paixão se dirigia até a pessoa, esticava o braço.

o papel, dobrado duas vezes, era entregue.

em silêncio.

rompido apenas pela ensurdecedor desdobrar da folha.

esperava uma resposta.

qual?

nem ela sabia.

sabia que, quando fosse a resposta certa, não haveria mais lágrima.

nem corridas.

só o amor.

até hoje, nada de resposta certa.

talvez não fosse a palavra certa escrita também.

mas não faz mal.

paixão segue fugindo.

paixão segue escrevendo.

cega dos olhos.

mas vendo o amor em cada palavra.