Da minha janela vejo a Lua.

Ah, Lua, quão bela você é!

Se um dia chorei quando disseram que eu tinha cara de lua, é porque imaginei que fosse feio.

Hoje gostaria que alguém me olhasse nos olhos, sorrisse e dissesse:

- Você tem cara de Lua.

Desvendaram seus mistérios, violentaram seu silêncio, marcaram sua face com pegadas de pesados sapatões, você não é mais virgem, foi possuída, fincaram uma bandeira em seu ventre.

Como você se sente? Eu me sentiria escancarada. Afinal você está nua, Lua, não há musseline, filó, point d´esprit, nada, por mais fino e delicado que fosse o tecido, nenhum suave e esvoaçante pano a esconder sua intimidade. E o homem chegou com seu veículo lunar, escolheu no seu corpo o melhor lugar e a marcou como se marca um zebu, um gir ou um gado qualquer, fincou-lhe um mastro. Não deveria ter feito isso, Lua. Peço desculpas.

São Francisco, tão seu amigo que a chamava de irmã, nunca abusou de sua bondade, não lhe teve intimidades, você não se deu ao desfrute. Por que essa ousadia de um astronauta que só a olhou como meta a ser atingida e sequer fez um poema olhando-a nos olhos?

Desculpe-nos, Lua!