ELO

Durante anos, sentada ao lado da mãe dócil, amorosa e silenciosa, tentou manter diálogo. Chegava sorrindo, relatava os acontecimentos da noite anterior, do dia, falava, falava, tentando manter a frágil figurinha que há tempos fora a fortaleza da família, desperta para o dia-a-dia. Ás vezes conseguia, geralmente não.

As tentativas, não poucas vezes, tiveram como resultado apenas um olhar vazio, distante, ausente. Mas ela não desistia. Dia após dia, mês após mês, anos e anos, repetia-se a cena ao entardecer.
Buscou ajuda quando sentiu-se fraquejar. Não podia, não queria que sua amada mãe sofresse. Precisava mantê-la viva, informada, atenta, mesmo que ligada por um fio à realidade. Percebia claramente quando o assunto interessava pelo olhar atento, o sorriso esboçado no rosto delicado e rosado ou pelo movimento tênue das mãos de pianista. Se a conversa não interessasse os olhos moviam-se para o teto, acompanhados de suspiro impaciente. Depois fingia dormir.

Sentadas lado a lado rezavam a Ave Maria no final da tarde, costume antigo dos católicos, viam novela ou a mãe dormia na poltrona até ouvir "boa-noite, querida!"sussurrado pela filha junto ao seu rosto acompanhado de um beijo. Só então concordava em ir para a cama.

Quando muitos dias de mutismo e alienação sucediam-se, a filha sentia desespero. A mãe permanecia em sua caverna, em seu mundo de memórias. Executava peças fazendo rápidos movimentos num piano imaginário, sorria para seres que a circundavam e rezava expressando fervor na fisionomia. Nesses períodos olhava com cara feia para a filha e todas as tentativas de tocá-la resultavam infrutíferas, mãe permanecia impermeável, vitrificada. Abrir a boca para tomar sopa era o único sinal manifesto de seu contato com o mundo material.

A filha buscou ajuda profissional. Sentia-se vacilante, sem vontade de dar seu plantão amoroso ao lado da mãe, desanimada. Foi aconselhada a fazer alguma coisa manual, laborterapia, que ajudaria a mantê-la calma e ocupada estando sentada ao lado da mãe sem sentir-se desconfortavelmente inútil.

Competência não tinha mas muniu-se de lãs coloridas e agulhas para fazer tricô. E fez os pontos simples que a mãe ensinara quando ainda era uma criança. Só conseguia fazer quadrados.
Foi o remédio perfeito. Antídoto para o tédio que permitia também dar vazão à sua fantasia e criatividade na hora de escolher as cores. Levava para casa da mãe as lãs mais coloridas que encontrava e fazia quadrados. Ia enchendo sacos.

Quando a mãe faleceu, vendo os sacos cheios de quadradinhos classificou-os como problema para resolver depois. Coisas muito importante estavam à frente. O tempo passou e o saco esquecido permaneceu num canto com outros guardados. Lembrou deles ao saber do neto.

Numa tarde, quando com ritmado movimento unia com seus pontos de crochê os velhos quadradinhos coloridos, há anos guardados num baú, foi atingida por um raio de compreensão. Inundada de ternura percebeu-se elo entre gerações. Incontidas lágrimas nutriram-na e em prece agradeceu o privilégio de ter essa leve percepção do mistério da vida.

Esse metrônomo marcado pela confecção dos pontos, que acompanhara a partida da mãe marcava agora o tempo de expectativa pela chegada de Pedro.

Os quadradinhos guardados no fundo de um gavetão, esconderam-se das doações, da fúria/necessidade de se desfazer das dolorosas memórias e ficaram lá...

Pedro terá um lindo cobertor, todo colorido, feito com os quadradinhos de tricô fabricados pela vovó enquanto a bisa partia e ligados por crochê também pela vovó, enquanto sua chegada é tão esperada.

Totalmente plena de amor pensou: seja bem vindo, querido! Você gostará deste presente da vovó e da bisa.